L'image de la France

Mercredi soir, sortie du Press Club. Notre éthylisme se lit dans nos yeux. Taxi obviously. Auparavant, pizza sucré-salé à la pizzeria New York où je ne sais lequel est le plus fatigué ou saoul. Le vendeur "oublie" ma monnaie. Je lui rappelle. Plates excuses. Ma pizza arrive. Goût étrange. Mes papilles gustatives tétanisées. Sous l’effet de l’alcool et de la cigarette, elles sont impuissantes à me decrire la composition de la pizza. "Tu en veux?" Jeff m'attend en compagnie d’une chubby rencontrée quelques semaines auparavant. Bla bla bla. Rappelle moi! Nous prenons le taxi. Pas de saletés! Promis je fais gaffe. Nous roulons sur le Story Bridge. Premières impressions du concert au Troubadour de Carus, groupe local aux accents folk et country. "Which language do you speak?" Le français. "Ah des français! Vous y travaillez ou vous touchez des aides gouvernementales?" Sans le savoir, nous voilà ramenés aux affaires politiques françaises. Eh oui! L’image de la france est désormais faite. La France pays des droits de l'homme et du citoyen est le pays des subventions. Vous en touchez vous en Somalie demande Jeff légèrement enervé par la question et l’alcool. Ils ne recoivent que des bombes US lancé-je, engloutissant les derniers restes de la pizza qui me semble toujours aussi louche. Le chauffeur hilare de ma blague. Jeff n’en est que plus énervé. Combien d’habitants en Somalie? "Non pas d’argent". Non! How many habitants? "It’s a poor country." How many citizens? Twenty? Ten millions? "Oh! Even not. Less." Arrêtez nous là, ce sera lovely. $9.40 au compteur. "Désolé je n’ai pas de monnaie. Mais votre ami a un billet de 10." Cadeau les 60 cents. Subvention française. Dernier sandwich avant dodo. Histoire d’oublier cette pâte que la bière et le rhum ont dû aider à sa digestion. Dernières paroles inquiètes. Ok on est un pays de subventionnés où tous les pauvres de la Terre veulent venir. Mais Zizou? Il joue demain?